Mi infancia son recuerdos
de un patio de sevilla (de un patio de mesón)
y un huerto claro
donde madura el limonero (unas macetas con geranios y hojas de la suerte que picaban las manos)



mi juventud 20 años en tierras de Castilla
(mi juventud 20 años en el parque centenario)
mi historia algunos casos, que recordar no quiero
(mis pasadas aguevadas y otras más vergonzosas)

ni un seductor mañara
(siempre enamorado de la equivocada)
ni un bradomin he sido
(tiperia solo para navidad)
más recojí la flecha que me asigno cupido
(me encule y mariposiaron las tripas por mi pior es nada)
y amé cuanto ellas puedan
(tambien las muchachas me quisieron)
tener de hospitalarias
(comprensivas para dejar la puerta abierta y sacar el chucho)

hay en mis venas gotas de sangre jacobina
(hay en mis venas gotas de sangre santiagueña)
pero mi verso brota de manantial sereno
(pero nunca me gusto la violencia)

y, más que el hombre al uso que sabe su doctrina
y, más por prudente que por culero
soy en el buen sentido de la palabra : bueno.
soy de plano, buena onda

No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada

Y cuando llegue el día del último vïaje,
(y cuando la pelona me invite a vacilar con ella)
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
(Y esté a punto de estirar los tenis)
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
(que me encuentren cantando my way )
y recitando en paz de amado nervo
casi desnudo, como los hijos de la mar.
(chulón, como cuando bailabamos en el majahual con la carmen miranda.)